Insonnia
Tintinnio di lancette, stride nell’attesa, in cui Morfeo ritorni: Mentre affondo, in fondi di bottiglia, riposti in fondali marini, dove l’ultima pinta mi porti. Non vendo altro che fumo: parole su parole fuoriescono, per mostrarti di essere qualcuno. Non vedo altro che fumo; nelle tue ambizioni, nei tuoi colti riferimenti, in cui sentirmi inopportuno. Sogno […]